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Non, Alister n’est pas le connard blond de Candy. Alister est un homme aux mille visages. Qui a bouffé Morrison, Nino Ferrer, Dashiell Hedayat/Melmoth pour vomir Alister sur les trottoirs de la nuit parisienne. Alister est un rockeur. Une silhouette pliée au bord d’un piano. Lovée contre une guitare, électrique de préférence. Enfin et détail important, Alister est bel et bien français....
Bo est parti taper le bœuf avec John Cipollina,
Pendant ce temps-là moins l’éternité,
Les guitares sont des pleureuses égyptiennes,
Ou bien les plumes des noirs chevaux de la Nouvelle-Orléans.
C’est selon, la mort nous laisse ce choix-là.
Les bottines ne partiront plus roder,
Les cuirs se tairont dans le silence de la nuit,
Les rockers rangeront leur...
Dans les forêts-béton aux solitudes fleuves,
Ô mon âme criait en silence, hébétée
Par cet abêtissant spectacle de voix neuves
S’estompant ensuite à l’horizon de l’année.
Ô blêmes figures, l’espérance écroulée
Ou le sacrifice logique, attendu, à un rituel inhérent à la mythologie rock
Je dois vous raconter la petite aventure qui m’est survenue il y a quelques jours dans le métro. J’attends à la station Sèvre Babylone. Mon regard se porte toutes les secondes vers la bouche noire et béante qui prolonge le couloir, deux points de...
